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L’insulte fusa. Castrat ! Le chanteur blêmit. Un gant quitta sa main, avant de choir au sol. L’indélicat riait de la colère du contre-tenor, déjà parti.
Une femme restait, parée d’un sourire matois.
– Et vous êtes, madame ?
– La mère de ses enfants, monsieur.
Le rieur se figea.
– Et sans pudeur pour notre intimité, je vous apprendrai que mon mari est fort bonne lame. Vous l’apprendrez sur le pré – mais je crains que la lame qu’il vous réserve soit moins plaisante.