Littérature courte, Microfictions et Histoires minute

– Que la lumière soit !

Et il appuya sur l’interrupteur.
Edison était un peu mégalo sur les bords.

– Je ne sais pas ce que j’ai, docteur, j’alterne les moments lumineux et les autres où tout est sombre…

Après quelques questions, le médecin avança un diagnostic.

– Ma chère, je crains que vous ne soyez bipolaire, comme beaucoup l’étaient dans votre famille.
– “Étaient” ? Il y a un remède ?
– Oui, mais définitif, vous risqueriez d’y perdre toute vie. C’est votre champ magnétique qui maintient votre atmosphère, voyez-vous.

Superman se retire fréquemment dans sa forteresse de solitude. Moins pour y commémorer ses parents que pour retrouver un peu de calme. Il lui arrive de se demander pourquoi il sauve tous ces cons, aussi, des fois. Alors il invite Batman et ils cuitent un coup.

Après ça va mieux.

La commandante parcourut du regard le rapport de l’ambassadeur – plus un éclaireur qu’un véritable diplomate. Elle reposa la tablette et asséna son verdict.

– C’est un piège.
– Mais enfin, ces femmes qui m’ont accueilli…
– Vous ont menti.

L’incompréhension se lisait sur son visage.

– Elles vous ont dit être surprises de recevoir un ambassadeur homme, car elles ont aboli le patriarcat depuis deux millénaires. Si elles ont aboli le sexisme, pourquoi être surprises ?

Rien que des espions. Tous. Ils cherchent à percer mes secrets. À acquérir ma connaissance. Mais ils n’y arriveront pas. Jamais ! Comment le pourraient-ils ? Même moi je ne sais plus ! J’ai perdu l’esprit et ce n’est pas eux qui me le retrouveront !

J’ai découvert la nouvelle pierre philosophale. Pas celle qui permet de transformer le plomb en or – qui voudrait encore de cela ?

Non, le vrai trésor alchimique. L’œuvre au noir absolue. Celle qui permet d’atteindre le rêve ultime de l’humanité. Bien sûr, ce secret ne pourra pas être partagé. Certainement pas au plus grand nombre, en tout cas.

Nous ne savons que trop bien quelles seraient les conséquences de l’immortalité à l’échelle de la planète.

Au printemps, les moucherons.

En été, les moustiques.

En automne, les mouches.

Finalement, malgré le froid mordant, l’hiver, dépourvu de vermine, avait du bon. Si on oubliait les rats.

Grand bourlingueur, il la charmait avec des récits de contrées lointaines aux noms évocateurs. Elle succombait quand il comparait la couleur de ses yeux à celle du fleuve Amour.

Jusqu’à ce qu’elle apprenne l’origine du mot, issu d’un dialecte mongole, dans lequel le son “amour” était l’adjectif pour dire “boueux”.

L’insulte fusa. Castrat ! Le chanteur blêmit. Un gant quitta sa main, avant de choir au sol. L’indélicat riait de la colère du contre-tenor, déjà parti.
Une femme restait, parée d’un sourire matois.

– Et vous êtes, madame ?
– La mère de ses enfants, monsieur.

Le rieur se figea.

– Et sans pudeur pour notre intimité, je vous apprendrai que mon mari est fort bonne lame. Vous l’apprendrez sur le pré – mais je crains que la lame qu’il vous réserve soit moins plaisante.

Chère madame,

je vous écris suite à ce que je pense être un malentendu.

Quand je vous ai sollicitée suite à mon veuvage, je cherchais à éprouver de nouveau des sentiments pour quelqu’un et m’aider à faire mon deuil.

Je voulais trouver un moyen de, je cite, “re-susciter l’amour”. Pas de ressusciter qui que ce soit.

Comment puis-je désormais me débarrasser du zombie qui m’appelle “chéri” dans mon salon ?

Merci d’avance.