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Il parait que chaque flocon est unique.

À leur arrivée dans le camp, les gardiens leur remirent des costumes noir et blanc, pour que les rayures les gomment un peu plus de la réalité telles qu’ils voulaient la façonner.

Le vieux détective privé posa sa démission un beau matin sans prévenir.

L’outil de planification fonctionnait plutôt bien, à un souci près. Il avait tendance à dévorer certains signes de ponctuation.

L’effondrement et la fin de l’électricité facile changea la vie quotidienne, les loisirs et parfois même, le langage, à travers la définition de bien des expressions.

Une paille, ça ne change pas grand chose, paraît-il.

L’arc tendu, il énonçait d’une voix calme alors que l’armée adverse chargeait.

“Il faudrait isoler ce cas particulier. Pour mieux le comprendre. Le soigner. Éviter qu’il ne contamine les autres.”

Quand on revêt des habits de deuil, est-on écrasé par le chagrin comme un crêpe ?

– Une aiguille dans une meule de foin.
– De quoi ?
– La magie. Je veux trouver le secret de la magie.