Le détective privé enorgueillissait d’un odorat que ni la clope nie le whisky n’avaient entamé – sans doute parce qu’il ne touchait à aucun des deux.
Il sentait ses clients arriver, littéralement. Quand les odeurs de patchouli commencèrent à lui chatouiller les narines, il sut que les ennuis commençaient. Encore une jeune écervelée qui allait lui demander… Et non. Le client qui entra était un homme, cinquantenaire. Parfumeur. Le privé avait manqué de nez.